domingo, 24 de fevereiro de 2013

Da contumaz primavera.




  A vida cos seus arroubos,
e o vaso que derramara,
e o tempo que derrapara;
eramos todos tan novos…

  Por andar tan apurado,
non pensei que me alonxara
da nenez, que me alcanzara
ser vello tan decontado.

  Foi sacudirme a deshora:
o confrontar desespera
a este home que non tolera
ver tralo espello a quen fora.

  Perdida Arcadia, quimera!,
requento inverno na noria
da contumaz primavera.

(Rioderradeiro)



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